Próspero año nuevo

Para el año en el que vamos a entrar os deseo, como siempre,

paz, salud y amor.

En este año también os deseo que seáis capaces de olvidar lo malo

y quedaros con lo bueno, que os divirtáis con cualquier cosa por pequeña que sea y que conozcáis a nueva y

buena gente que os ayude en vuestras vidas.

FELIZ NAVIDAD

¿Cuántos años quieres?

Contestar a una pregunta porfavor, ¿a quién no le gustaría volver a tener 4 años?

Piensa en cómo era todo cuando tenías esta edad.

No existían las preocupaciones, todo era fantástico, podías estar con todos sin que importara el cómo eran y de dónde provenían. En aquella época todo era MÁGICO.Siempre pensabas en todo lo bueno y lo malo...... ¡¡lo malo no existía!!Era un tiempo de relajamiento, felicidad, abrazos, mimos, besos, diversión.....
Cuando solo hacía falta subir un poquito la voz para que vinieran todos a preguntarnos que nos pasaba, nos encanta ser el centro de atención al menos una vez en la vida.
Lo que más nos preocupaba era hacer alguna trastada y que mamá se diera cuenta y nos dijera algo, pero mamá siempre terminaba diciendo que no pasaba nada y que no lo volviéramos a hacer.

Un día normal y corriente conocías a el niño o niña que más guapo te parecía e ibas corriendo a contárselo a tus amigas y siempre que tenías oportunidad te ponías al lado suyo. No importaba si te quería o no tu eras la persona más feliz de todo el mundo hasta que un día conocías a otra persona y era vuelta a empezar.

Los días más importantes eran: el primer día de colegio, tu cumpleaños y, como no, el día de reyes.

El primer día de colegio siempre empezaba con miradas a todos lados, observando a todos y cada uno de los niños y niñas que había a tu alrededor, hasta que te llenabas de valor y le preguntabas a el que más te atrajo la atención que si quería ser tu amigo.

El día de tu cumple te despertabas e ibas corriendo a llamar a tus papis para ver que te habían regalado.

El día de reyes, este día era uno de los mejores de todo el año, ¡los famosos Reyes Magos te visitaban y como si fuera poco te traían regalos! Te levantabas la primera e ibas corriendo a donde sabías que te los habían dejado, girabas la esquina del pasillo y....allí estaban todos esos regalos....¡¡eran para ti!!

Después, antes de abrirlos dabas media vuelta y buscabas a tus hermanos para compartir con ellos la felicidad y, como no, refregarles tus regalos.

Y ahora con 13 años, me encantaría volver a tener 4 años, los 4 años mágicos de nuestras vidas.

Sin los verbos nada

(imperativo)


Espera un momento y
bésame sin miedo,
con el corazón,
dame un beso que
me eleve hasta el Sol.
Y no lo olvides nunca,
abrázame mi amor.

El paraíso

En su tercer viaje al trópico
el Almirante creyó estar
en el paraíso terrenal.

Se extendía el azul en amplias pinceladas.
Nubes de orfebrería
volaban sobre las aguas transparentes.

El Almirante creyó y lo dijo varias veces;
- Este es el paraíso.


Los indígenas se acercaron a las naves.
Había salud en sus cuerpos
y una ingenua alegría en sus rostros.

Colón había llegado a la península de Paria.

Tal vez el paraíso es una leyenda
que no soporta el olor de la pólvora.
Lo demás es historia.

ANÓNIMO

besos de fresa

Besarte a ti es
Saborear una fresa
Siempre sorprendente
Su sabor apetecible es
Lleno de contrastes
Distintos, estimulantes
Cuando te beso
¡Que sensación!
Beso tu exquisito sabor
¡Que gran satisfacción!
Beso tu ilusión
Tu deseo beso
Beso tu pasión
Besos y Fresas
Lujuriosos son
¡Que excitación!
Besos de fresa
¡Afrodisíacos son!

AUTOR: Amora

Su historia...

Ésta es la historia de mi mejor amiga Clara, ella por desgracia, era una mujer maltratada. El maltratador no era su pareja como suelen ser en algunos casos, era su jefe del trabajo. Trabajaba de secretaria en una agencia de viajes, tenía 33 años y es una chica muy guapa y simpática. Hasta que un día empezó a venir a casa con moratones y arañazos, yo le preguntaba qué le había pasado, pero también podía apreciar como se le encharcaban de tristeza y vergüenza aquellos preciosos ojos que tenía. Comprendí que era un tema bastante dificil para ella, pero la única forma de poder ayudarla era poniéndome en su lugar y para ello debía saber cual era el problema. Un día cuando volvíamos juntas de trabajar se lo volví a preguntar, pero esta vez pensé muy detenidamente las palabras para que no se sintiera mal. Empecé con un "No te preocupes, yo estoy y estaré siempre aquí", en cuanto se lo dije se echó a llorar en mis brazos y terminó por contarmelo. Denunciamos al maltratador y a mi amiga la animé a que fuera a un especialista. Ella me hizo caso y al cabo de 12 meses de terapia estaba casi como siempre, ya que, aún con la mejor terapia del mundo eso no se olvida. Para mí fue una gran felicidad saber que estaba mejor y que seguiría hacia delante. Hoy está con ganas de volver a vivir , sin que nada ni nadie se lo impida, ya que la vida es para disfrutar.

Poema: Viajando con Peter Pan

Casi le dejé morir de frío,
una noche de 6° grados de indiferencia…
Me estiraba sus manitas vacíasrecordándome a un papel en blanco.
En cada avenida…¡ Yo le evitaba sin razón…!
No reconocía su corazón partido a medianoche
cuando me lloraba por diez céntimos.
No me acordaba de su pan del día,
cuando en mi casa sobraba a la otra mañana.
Ese invierno, ese infierno:
mis guantes, mi chalina, mi casaca;
sus piecitos helados, su nariz fría,achís, achís…
El mar de mi día a díano se comparaba a su charquito de sueños
de niño chiquito…el hombre que encontré en el camino.
Me hago llamar poeta;
mientras él vuela a la media luz de una vela,
jugando a ser Peter Pan.
Su magia se sube hasta las venas de mis letras
y ya no recuerdo el deceso de mis naderías.
Al apellido lo colgué en el perchero,en una noche de lluvia,
a la mitad de mis días de cementerio.
Sus alas de a mentiritas me llevan más lejos
que cualquier jeep aventurero
y mi noche se ha vuelto escarlata de tanto amor
sacado de su alforja de viajero.De la gasa del cuerpo,
extática y suya,se me han desprendido los pensamientos
y ya no soy más de este lugar…No tengo hogar…
Resido en los puntos suspensivos
de sus silencios deliciosos de sonrisas,en sus pucheros de ruego,
en sus cuentos al anochecer o
en sus planes fantasiosos de ser piloto de vuelo.
Entonces soy fuertey me abrazo a los bosques de su inocencia
y a su vocecita cantándome por la mañana…
en su voz de niño chiquito…el hombre que encontré en el camino.
Aquel que dejó la escuela
y aprendió de la ignorancia,aquel que empezó a trabajarmientras
mudaba dientes,el que viajaba sin documentos
por los desiertos grises de la indiferencia
el que pagaba con canciones
las rutas distraídas, inmutables, sin verano.
El niño mago… el que pega su sombra a la mía
¡ése! ¡el hombre que encontré en el camino!


Y el poema es: “Viajando con Peter Pan.”

por Marie Linares

Un mundo muy dulce

¿Alguna vez te a surgido la duda de cómo sería un mundo hecho de golosinas?

Sería muy dulce, eso está claro, pero ¿cómo sería una casa construida solamente por

fresa y chocolate?

Si tuvieramos que construir cada uno su propia casa, a la mía no le podría faltar un jardín,

con libélulas de un tono azul suave, aunque, también podrían saber a menta...

¡No estaría nada mal!

Pero cuando pienso en el peligro que sería despertarse una buena mañana y darte cuenta de

que se han comido parte de tu habitación, no se me hace tan dulce la idea de que mi casa

fuera de golosinas...

Jugando con los pronombres

Me encontraba en su casa
observandolo todo detenidamente.
Algo se ocultaba en aquella
caja de su habitación.
¿Qué alvergaba en su interior?
Pues una bonita canción.
La cual me recordaba a él.
Aquellos recuerdos, eran míos
y de nadie más.
Estaba aquel dulce borriquito
que me regaló en la feria...
¿Qué me ocurría?
Me estaba volviendo a enamorar.

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.


Mario Benedetti

Hace mil noches me habita un monstruo
que quiere seducirme con su mortaja,
que disfraza la primavera
saciando mi sed en una esponja avinagrada.
En realidad…La noche no se ve tan oscura
ni soy tan vieja como mis heridas.
No esta gastada mi sonrisa
y aún habitan caricias nuevas en mis labios.
Lo supe ayer…
Una luciérnaga cantó un verso marino en mis sábanas
despertando el jazmín que creí muerto en aquel libro de poemas.
Las puertas del armario se abrieron
y todo cobro luz al eco de la risa de un niño.
No es verdad que ya no me quedan sueños,
Ellos habitan en el vuelo infantil de un papalote.
No es verdad que la herida pueda más que la mirada.
Lo supe ayer…
Cuando me encontré amándote sin necesidad de pedir permiso…
Lo supe ayer…
Cuando un Topo Gigio olvidado entre papelesme dio el beso de las buenas noches.


"INTERNET"

Soñando despierta.

Hoy haciendo los deberes de literatura a las doce y cuarto de la noche, no se me ocurrian ideas sobre de qué podía hacer el poema,que nos habían mandado.
Nos dijeron que tenia que ser sobre la primavera , pero en ese momento no tenía la inspiración suficiente como para empezar a hacerlo, hasta que me acorde de la foto que tenía colgada en la puerta del armario de mi habitación.
Era una hermosa viñeta en la que se veía un bonito paisaje con un campo repleto de amapolas en el horizonte, aunque no todo eran flores, en medio de aquel prado se encontraba un camino con un curioso nombre: El camino del abrazo.
No entendía el por qué de ponerle ese nombre, pero, al fijarme detenidamente en la foto pude apreciar como se unían los pájaros y las amapolas en un suave y armónico abrazo.
Se puede decir que por un instante me transporté a aquel paisaje tan tranquilo.
Y en el momento que más relajada me encontraba, sonó mi móvil , y cuando miré la hora me dí cuenta de que el tiempo se había ido volando como aquellos pájaros de mi ilustración, en la que sigue aquel campo repleto de amapolas y ese hermoso prado en el que yo me dormí.

Un nuevo curso

Bienvenidos de nuevo, ahora que empezamos un nuevo curso tendremos que esforzarnos mas por conseguir lo que nos propongamos, aunque sea difícil.
Espero que disfrutéis de lo que está por llegar. Un beso!!

La desconfianza

La desconfianza es el único enemigo enemigo del amor capaz de matarlo. A que se debe que nos embauquemos tanto quisiera saber. Porque queremos dar una imagen y nos ponemos de frente y mentimos,mientras una sombra se esconde detrás. Un engaño, mientras el que te lee sabe que estás mintiendo. La sombra pulula en el ambiente del ego que quiere triunfar.
Porque en muchas ocasiones, es lo único que vale, que el yo se sienta importante, ya que en lo más oculto del ser, importa un cuerno como se sienta aquel que en tí quisiera confiar. Sigue existiendo falacia en la palabra confianza... Lo que de verdad desearía saber, es si se creen las mentiras que cuentan...

connotaciones

PERSONA

Es una palabra que puede decir muchas cosas, recoge a todo el mundo pero no deja en desigualdad a nadie.
Persona se puede usar tanto para expresar la vida como para expresar los sentimientos, ya que estamos hechos de estas dos cosas ya que somos personas.

¿De donde salen mis versos?(15)

De donde salen mis versos…
me lo pregunto y no logro descifrar ese complejo universo.
Mi corazón late fuerte y cuando yo los escribo me encomiendo a mi suerte.
Me acompaña el sentimiento ese que llevo muy dentro,
es que en mi pluma yo siento la alegría …la tristeza el amor…el frenesí eso que vive dentro de mí.
Muchas noches de desvelo añorando ver el cielo en papel de terciopelo.
Caminos de incertidumbres que vuelan por altas cumbres,
atrapando esas palabras que no llegan a mi pluma ,
y se quedan en la bruma convertidas en espuma.

Una sopa de letras

Busca las 5 palabras diferentes:


D F L E N G U A F T D
I A E F L J L U H S W
A L T D I E J E A L V
L A I T B E T O B G T
E T L K R E J R L O I
C O D F I B H L A B F
T S E P Ñ B F Z H Y T
O E D C R F V T G B Y

palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable.
Hija mía es mejor vivir con

la alegría de los hombres

que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada

te sentirás perdida

o sola tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán

que la vida no tiene objeto

que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya verás como

a pesar de los pesares tendrás amigos,

tendrás amor.
Un hombre solo, una mujer así tomados,

de uno en uno son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti cuando te

escribo estas palabras pienso

también en otra gente.
Tu destino está en los demás

tu futuro es tu propia

vida tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas

que les ayude tu alegría tu

canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino, nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás como

a pesar de los pesares tendrás amor,

tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección y

este mundo tal como es

será todo tu patrimonio.
Perdóname no sé decirte

nada más pero tú comprende

que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso

Jose Agustin Goitisolo

Francisco de Quevedo

Francisco de Quevedo y Villegas (1580-1645), escritor español, nacido en Madrid, cultivó tanto la prosa como la poesía y es una de las figuras más complejas e importantes del barroco español

Uno de los autores más complejos y lleno de matices del barroco español es Francisco de Quevedo y Villegas. Su obra poética forma un conjunto monumental de poesía metafísica, amorosa, satírica, religiosa y moral. En los últimos tercetos de su soneto Amor constante más allá de la muerte, que aquí recita un actor, se expresa la paradoja del amor, que triunfa más allá de la muerte. El retrato de Quevedo es obra del pintor español Diego Velázquez.

cuento de la paz

Había una vez un rey que ofreció un gran premio a aquel artista que pudiera captar en una pintura la paz perfecta. Muchos artistas intentaron.El rey observó y admiró todas las pinturas, pero solamente hubieron dos que a el realmente le gustaron y tuvo que escoger entre ellas.La primera era un lago muy tranquilo. Este lago era un espejo perfecto donde se reflejaban unas plácidas montañas que lo rodeaban. Sobre estas se encontraba un cielo muy azul con tenues nubes blancas. Todos quienes miraron esta pintura pensaron que esta reflejaba la paz perfecta.
La segunda pintura también tenia montañas. Pero estas eran escabrosas y descubiertas. Sobre ellas había un cielo furioso del cual caía un impetuoso aguacero con rayos y truenos. Montaña abajo parecía retumbar un espumoso torrente de agua. Todo esto no se revelaba para nada pacifico.
Pero cuando el Rey observo cuidadosamente, el miro tras la cascada un delicado arbusto creciendo en una grieta de la roca. En este arbusto se encontraba un nido. Allí, en medio de del rugir del la violenta caída de agua, estaba sentado flácidamente un pajarito en el medio de su nido...
Paz perfecta... ?Cual crees que fue la pintura ganadora?El Rey escogió la segunda. ?Sabes porque?"Porque," explicaba el Rey, "Paz no significa estar en un lugar sin ruidos, sin problemas, sin trabajo duro o sin dolor. Paz significa que a pesar de estar en medio de todas estas cosas permanezcamos calmados dentro de nuestro corazón. Este es el verdadero significado de la paz."
Y tu... ? ya sabes QUIEN te da la verdadera paz del corazón?...


ANÓNIMO

GLOOMI SUNDAY

GLOOMI SUNDAY

Los domingos tienen la boca abierta
como la de un cráneo de vaca sobre los basurales.
¿Qué ilusión es ésta de ser herido
hasta el infinito de mi especie en niebla?
(Un charco alrededor del cuerpo sanguinario,
el reguero de hormigas subiendo la corteza.)
Cuelga la carne que era yo frente al desierto,
apenas se irisa con la muerte en el costado lila.
¡Y adónde un lanzazo que presagie el agua de un dios
que clama por su sueño y su gangrena!
Se derrite la cera entre tus dientes.
¡Qué monstruo has parido, Astarté, hija mía!
Una guirnalda cuelga de su pico.
La cera es turbia y deshojada y se cubre de arterias.
Nunca terminan los domingos en el hocico del sapo,
derramados al igual que ataúdes para madres sin luna.
¿Por dónde esquivan tu disfraz, tu carruaje amarrándose
a un tropel de gusanos por los muslos?
El te pedía saliva, borrascas, pedernales.
¿En qué amarga merienda se grabaron sus perfiles,
aun cuando recoges del vientre las astillas?
He venido a advertirles.Has regresado con tu boca teñida.
Los domingos tienen pezuñas deslumbrantes,
restos de cacerolas, tenedores de amianto,
cucharas de azafrán sapientísimas,
cruces de espejo desdobladas sobre un niño yacente.
Esta voz quema desde abajo.
Quienes entran en la feria lo saben.

MANUEL LOZANO 2000

Rafael Alberti

Si mi voz muriera en tierra, llevadla al nivel del mar y dejadla en la ribera.
Llevadla al nivel del mar y nombradla capitana de un blanco bajel de guerra.
¡Oh mi voz condecorada con la insignia marinera: sobre el corazón un ancla, y sobre el ancla una estrella, y sobre la estrella el viento, y sobre el viento la vela!. Rafael Alberti 16/12/1902 - 28/11/1998

SOPORTES DE LA ESCRITURA:

La escritura ha sido siempre secuencial. Desde la piedra y las tablillas de arcilla, pasando por los rollos de papiro ("volumen" en latín) y los códices de pergamino, hasta desembocar en el papel, todos los soportes documentales permitían únicamente la escritura secuencial. Los rollos de papiro eran muy voluminosos y nada manejables. En el siglo IX comenzaron a plegarse los manuscritos en forma de acordeón. Sin duda, se produjo un gran salto con la utilización de hojas de pergamino cosidas al estilo de los "codex" romanos. Había nacido el libro. El pergamino también permitía escribir por las dos caras y no embebía la tinta, por lo que la escritura se podía ilustrar y los códices manuscritos se convirtieron en verdaderas obras de arte gracias a calígrafos, iluminadores y miniaturistas

mi vida en 6 palabras

Mi vida en seis palabras:

Nunca se sabe lo que pasará

microrrelato

Con el golpe se cayeron muchas hojas. Cuando se acercó no pudo evitar dar un grito.

margaret Atwood

nacio el 18 de Noviembre de 1939, la mejor escritora canadiense de lengua inglesa. Ademas de ser poetisa, novelista, critica literaria y activista politica, fue reconocida nacional e internacionalmente por sus grandes obras. Empezo a escrbir con 16 años. En 1957 empezó sus estudios universitarios en la Victoria University en la Universidad de Toronto. Entre sus profesores se cuentan Jay Macpherson y Northrop Frye, estos encaminaron su poesía más temprana (Double Persephone) hacia el tema de los mitos y los arquetipos. Se graduó en 1961 como licenciada en filología inglesa, con estudios también de francés y filosofía. En otoño de ese año, después de ganar la Medalla E.J. Pratt por su libro de poemas Double Persephone, comenzó sus estudios de postgrado en el Radcliffe College de la Universidad de Harvard con una beca de investigación Woodrow Wilson. Obtuvo un máster en Radcliffe en 1962 y continuó estudiando dos años más en Harvard. Ha impartido clases en la Universidad de British Columbia (1965), Universidad Sir George Williams en Montreal (1967-68), la Universidad de Alberta (1969-79), Universidad York en Toronto (1971-72), y la Universidad de New York.

HOLA

Hola y bienvenidos a mi blog, espero que les guste